PALABRAS SECRETAS

Se dan a conocer los ganadores del Concurso Internacional de Literatura Infantil "Los zapaticos de rosa‏"

2012-02-08T06:33:00.000-08:00

Las plicas fueron abiertas en el día de hoy, 28 de enero de 2012, como homenaje a los 159 años del nacimiento de José Martí, autor del famoso poema que dio nombre a este concurso. Las obras concursantes participaron en los géneros de poesía, cuento y teatro, y el resultado ha sido el siguiente:
Gran Premio del Jurado otorgado a Ronel González Sánchez, de Cuba:
Obra número 5: “¿Por qué tiembla la gelatina?” (poesía)
Obra número 4: “Casa embrujada” (cuento)

Premiados por géneros literarios:
Poesía
1er lugar.- Obra número 3: “La niña Delfín”, de Carmen Yanguas Viera, España
2do. lugar.- Obra número 8: “El espantapájaros sabio”, de Anna Lazo Tessier, Uruguay
3er. lugar.- Obra número 21: “Hay un gato en el espejo”, de Diana Carolina Daza Asturillo, Colombia
- Mención.- Obra número 27: “Hada mariposa”, de Débora Aleida García Martínez, Cuba
- Mención.- Obra número 16: “Chuihui”, de María de los Ángeles Morejón, Cuba
Cuento
1er. lugar.- Obra número 22: “Un baile mágico”, de July Ferreras, República Dominicana
2do. lugar.- Obra número 10: “La cotorra ante el espejo”, de Rodolfo Torres Rodríguez, Cuba
3er. lugar.- Obra número 7: “Cerro verde”, de Gioconda Carralero Dominicis, Cuba-
Mención especial del jurado.- Obra número 8: “El país de todas las letras (Jugando con la X)”, de Anna Lazo Tessier, Uruguay -
Mención especial del jurado.- Obra número 12: “Palabras mágicas”, de Beatriz Teresa Bustos, Argentina
- Mención.- Obra número 35: “Un regalo para Laura”, de Pilar Vélez, Colombia
- Mención.- Obra número 14: “Comenzando la vida”, de Jhonny Celestino Oliver Montaña, Venezuela
Teatro
1er. lugar- Obra número 8: “El duende ‘ayudador’”, de Anna Lazo Tessier, Uruguay
2do. lugar, Obra número 11: “Visita inesperada”, de Beatriz Teresa Bustos, Argentina

Pedro Pablo Pérez Santiesteban
Director
Editorial Voces de Hoy
Esta noticia puede leerse también en:
http://globedia.com/conocer-ganadores-concurso-internacional-literatura-infantil-zapaticos-rosa

Su propio enemigo

2012-02-05T10:42:00.000-08:00

El hombre que tiene miedo sin peligro inventa el peligro para justificar su miedo
(Alain Emile Chartier)

Ella siempre se sentió segura en el quinto piso, pero hacía varias noches que presentía que allí había alguien más y aunque jamás le temió a la oscuridad, esto ya estaba fuera de su razón.
Como tantas noches escuchó pasos alrededor de su lecho. Desesperadamente prendió la luz, miró hacia todos lados y en un desenfrenado impulso gritó....-Da la cara...todas las noches lo mismo, ya estoy cansada de este juego, si eres de este mundo, mejor y si no... aparecé.... así terminamos con esta locura.
Sintió pasos en el comedor...
Una puerta que se cerró de golpe...
Un estallido de vidrios le cortó la sangre, pensó en el ventanal que daba al parque...
No podía más, se ahogaba.
Se desató el lazo del cuello del camisón. Luego tomó de sobre la cómoda el abre cartas, lo empuñó como arma y comenzó al descenso al infierno.
Trastabilló con la alfombra, se detuvo a respirar profundamente, luego se secó el sudor de la frente con la manga, se mojó los labios con la lengua...
Inesperadamente sintió levantarse detrás de ella un viento helado que la arrastró casi dos metros, se incorporó desesperada y corrió hasta la puerta de entrada, forcejeó y no pudo abrirla, se puso de espaldas contra la puerta .. .
Sintió otra vez los pasos y por causa de su temblor el abre cartas cayó de su mano al piso, denunciándola, y se sintió mortalmente indefensa.
Vio que la puerta de su cuarto se cerraba lentamente...
Con el último hilo de conciencia sintió que alguien se acercaba, luego se detuvo ante ella, podía sentir su aliento, algo se aplastó contra su cuerpo...
Dos días después la encontraron, victima de su propio enemigo.

Con este microrrelato participo en el concurso:

Programa Radial "LUNA DE PÁJAROS" 23/1/2012

2012-01-27T14:40:00.000-08:00

Amigos si quieren ver y escuchar la entrevista entren en este link http://programalunadepajaros.blogspot.com/

Ocaso y Divinización

2012-01-19T06:46:00.000-08:00

Nadie sabe si esas mariposas
encendidas en el aire,
son las responsables de que en los patios las naranjas
se hayan vuelto tizones,
- negras miserias - sin fragancia.
Y que cenicientas palomas,
agónicas caigan en los jardines y plazas;
mientras la verde aurora desaparece
en el candente precipicio de la noche.

Una sinfonía de pasos profana el silencio
con su clamor constante por un refugio.
El caos en la sangre les anega el oxigeno
y no pueden comprender
que es redención
este naufragio.

Hay confusión en todos los recodos de la tierra,
y prisionero del ruego que purifica,
todo ser busca en su arcilla,
su nombre de la vida.

Las ciudades que ayer, albergaron almas, jazmines y carcajadas.
ahora son desvencijadas jaulas
que configuran un indescifrable paisaje
de cenizas y llantos.

Y mientras el universo danza su cósmica plegaria,
se ira mudando la creación
y la conciencia del hombre.

Los que renacerán como prodigiosa y definitiva revelación,
ya no tendrán que buscar cinco panes
y dos peces para la muchedumbre...

Todo será un milagro.

Beatriz Teresa Bustos
Argentina

Con este poema participo del cuarto Concurso de Poesía de Heptagrama.

Antología LA LENTA OBSESIÓN -Editorial Dunken

2011-12-26T17:54:00.004-08:00

Antologia en la que participo- 9 diciembre 2011

DIVIDIDAS EN UNA PARTE

2011-12-13T03:31:00.000-08:00

He descubierto que en el espejo habita
una mujer desconocida...
¿Será prolongación de mis escombros?
¿O seré reflejo de su vida?
Ella, al ver serpentinas de rímel en los ojos,
fruto del desenfrenado carnaval de llanto
que inundó mi lecho,
se ofrece a suplantarme
en esta indiferencia cotidiana,
donde vivo poseída del silencio.

Ella sale desde el fondo oval,
le pongo mi máscara (la que más me abriga),
se retuerce bajo mi esplendorosa piel
y como un gato de sombras se desliza
sobre las cenizas de mi voz.
Y con la actitud de quien se sabe dueña de las sombras,
toma mi abismo y echa raíces en mi nombre.

Ante el desamparo de su solidaridad de muerte,
sonrío desde mí nuevo reino y con una donosa hebra
urdo un valle de mentiras en mi mente.

Sé que mañana vendrá a buscarme,
a pedirme que le devuelva su universo.
Entonces, yo seré para ella
la conocida mujer que habita el espejo.
Habrá develado el doloroso misterio,
de tener divido en una parte el cuerpo.

Así andaremos las dos, hasta que
un día cualquiera, al mirarnos sinceramente
a los ojos, nos encontremos.

PRIMER PREMIO poesía en el Miniconcurso de las ocho palabras, organizado por el "Círculo de Escritores Pehuajense", Pehuajó Provincia de Buenos Aires. Noviembre de 2011

Profético Instante

2011-12-13T03:11:00.000-08:00

Fotomanipulación digital (Net Art)
- Elsa Gillari

Aquel día se presentaba como un día más. Yo iba por un sendero de la Universidad, cuando comencé a sentir una extraña sensación. Me detuve...Salido de no sé dónde, un extraño Ser se proyectó hacia mí de una manera fantástica, casi de película. Tomó mi mano y empezó a decir con voz firme...-Tienes un don...Un día la humanidad va a contar tu historia
Con sarcasmo contesté... ¿Es una delirante broma verdad? ¿No serás uno de esos iluminados que andan profetizando estupideces? ¿O acaso me conoces y me estas tomando el pelo?
El continuó diciendo... -Destruye todo lo que diseñaste hasta hoy, vas a crear una nueva dimensión del dibujo. Cada noche voy a inspirarte en las formas y colores. Tu primer dibujo será...(Y me lo describió con lujos de detalles). Así le enseñé a Dali...
Ya convencida que era un charlatán, nerviosa le pregunté ¿Quién sos? ¿Un extraterrestre idiota ? ¿O un ángel venido a menos?
-Soy un ser lumínico...No tengas miedo...
Luego se alejó como un bólido de fuego. Aterrada le grité...¿Quién te crees para asegurar que mañana estarás vivo? Mire a mi alrededor, me intrigó no ver estudiantes...Y para darme coraje me aconsejé: Narella querida, no abandones el tratamiento, no olvides que para las mentes brillantes, esto es algo natural y que después de todo, esto puede pasar hasta en un cuento.

MENCIÓN ESPECIAL en - Certamen Literario Nacional - Miniconcurso de Principios y finales- Pehuajó, diciembre de 2011

ÚLTIMA MENTIRA

2011-11-04T18:03:00.000-07:00

Es temprano aún
y ya presiento el derrumbe.
Hay trampas insospechadas
en los jirones de silencio
y en la mirada aguarda el abismo,
cómplice de la última mentira
propietaria del agua.

Adagio de mariposa,
es la piel para el límite del vuelo
y porque los retazos de viento no alcanzan
para cubrir la distancia hasta hueco,
transmuto mi carne de cenizas,
en follaje avariento.
Palabras cómplices
hilo en las sombras del entendimiento,
para poder andar
por las huellas del día hasta el beso,
para mantener encendida la raíz,
sólo así puedo ser, cántaro y cielo.

Es temprano aún y ya la soledad
comienza su misión
sin preguntar si quiero.

"INTERMITENCIAS DE LA MEMORIA"

2011-11-01T16:57:00.000-07:00

SEGUNDO PREMIO - 7º CONCURSO LITERARIO DE CUENTO Y POESÍA "EL MERIDIANO DE LA PALABRA"

Muda está la hoja de papel sobre el escritorio desde que Blimunda se fue llevándose el don que tanta falta le hace para anticiparse a los acontecimientos ahora, engranaje oxidado es su memoria. Más de una década estuvo esperando que ella regresara, esa hoguera se consumió y esparció las cenizas sobre sus sienes.
Esta noche , una salvaje soledad tiene sus fauces abiertas sobre Mafra; ya no soporta la espina clavada en su mente que a cada instante le grita un… ¿ya sin palabras?
Respira hondamente y sale a cielo abierto, camina cansinamente. Por horas deambula por la orilla del río Tajo quien lame los pies de la comarca. Imprevistamente lo detiene un destello y ve… a su Blimunda sosegando las tropas de sombras del cielo, sujetar al viento y ponerle alas de arena, luego… descender por una escala de agua… Se estremece Saramago ante las preguntas que desde lejos comienza a lanzarle y le caen como sal en sus heridas…¿Por qué me diste esta capacidad de ver las cosas cuando aún no son?
Cuando estuvieron cara a cara, tanto que fueron un solo aliento, ella lo desmoronó con… ¿Me creerías igual después de más de una década?
Sin dejar de mirarla le respondió, sí, te creería igual, pero de lo que sucedió en tu entorno, creo no ser responsable; culpable fue la época, la única orden del rey era obedecer y trabajar, y yo… sólo quise darte algo que nadie te robara.
No crees- inquirió Blimunda-, que es Dios quien crea y otorga libre albedrío.
Libre albedrío, respondió casi gritando Saramago, aclaremos esto, yo soy quien te dio vida, te puse en un mundo real y ahora, como los seres creados de una costilla te rebelas contra mí; estás utilizando la misma expresión que ellos. Sábelo mujer, Dios les dio libre albedrío para que elijan entre dos cosas buenas, jamás les dio a elegir entre una buena y una mala, porque sobre las cosas malas, les dice siempre, no.
Si, lo sé, confesó Blimunda, pero después de la última página de “El memorial del convento”, me destinaste a vagar por siempre. No tengo descanso, vivo vagando de mente en mente, harta de hacer noche en las bibliotecas, me analizan, dicen tantas cosas de ti a través… ya quiero descansar… ¿Tú no?
Crees que es diferente para mi mujer, he pasado la vida creando, acerco o alejo el horizonte para los sueños de muchos, invento universos, desenmascaro almas, tramo y desentramo historias. Hasta llegué a confundir mi vida con una novelesca realidad. Un sinnúmero de veces en estos años pensé que tal vez, todos somos creación de otros y lo más peligroso es que podríamos ser una invención de nosotros mismos.
Perdóname dijo Blimunda… ¿Hoy, es distinta la situación en Mafra?
No – respondió él con tono malicioso- ahora la inmediatez y la superficialidad rondan las calles, no sé cómo terminará todo, sólo tu Dios sabe lo que quedará de esto, dijo Saramago.
Tú eres mi dios respondió ella casi susurrando… ¿puedo saber para qué me esperabas?
Saramago penetró los ojos de la doncella, quería preguntarte si eres tú la causante de que todas las hojas estén en blanco sobre mi escritorio y si volverán a llenarse algún día, porque temo de haber sido yo quien creó ese desierto blanco…
Ven, dijo Blimunda, ven, camina conmigo sobre el agua. Cuando estaban a mitad de la afluencia se detuvieron, mira a tu alrededor le aconsejó, observa ¿está la orilla tan lejos que no puedes alcanzarla? ¿Te anegan tanto las aguas que sientes no poder llegar a la orilla? ¿Tienen tantas estrellas tus cielos que hasta tu brújula anda extraviada?, ¿cada grano de arena te parece brasa encendida y no puedes avanzar descalzo?, ¿el silencio que te rodea es tan amenazante que no te atreves a empuñar “la lid de tu palabra”?, ¿es tan pequeña la chispa que te enciende, que no puedes ver que ella es solo el principio de tu luz?
Descubre mi acertijo Saramago… son siete mis lunas y dos lunas faltan para que tengas la oportunidad de hacer. Sólo dos lunas…Después de un hermético silencio ella le sonrió con ternura, debo irme avisó mientras libertaba la mano de su creador, sabes que jamás volveré… ¿lo sabes verdad?
No me abandones mendigó Saramago, pero ella giró sobre sí y comenzó a subir por la escala de agua. La observó entrar en su carro y alejarse llevando detrás de sí, los destellos de la noche, luego caminó hasta la orilla sin temor; mientras avanzaba sobre el
agua, pensó…si el hombre que hacía milagros, pudiera verme tendría que aceptar lo que proclamaba, que es posible caminar sobre las agitadas aguas del sentimiento.
Al regresar a su aposento, sobre el escritorio lo aguardaba ansiosa la página desnuda, y después de dos lunas, comenzó a escribir la parábola…”Las Intermitencias de la muerte”.

AMANECE

2011-11-01T12:57:00.000-07:00

SEGUNDO PREMIO poesía, en el 13º Concurso Nacional de Poesía "PREMIO CIUDAD DE VILLA NUEVA" -Villa Nueva Córdoba Argentina -octubre 2011

La noche ha inmolado su ceguera.
La luna agoniza en su ancestral rito
...y puedo socorrerla
Nuevamente el milagro surge desde el fondo del horizonte,
va deshojando la penumbra en los jardines
y puedo sentir cada golpe de sus pétalos en la tierra.
La memoria despierta las habitaciones,
fingiendo ser eco de tu voz.
Y ante el mantel de lágrimas que he tendido
en los umbrales de una cruz,
ofrendo esta herida que ha dejado tu ausencia.
El reloj, íntimo escapulario, me hostiga con su trinquete.
(No me deja regresar a buscarte).

Cuán vanas han sido las palabras
en este universo de sombras heredadas.
Me resisto a ser sobreviviente de tu voz y de tu imagen.
Inútil son el grito y la sed en este vacío,
sin el oasis de tu rostro.

Te busco...
Ven con tu lámpara, camina el borde de mis ojos
recoge los mendrugos que han quedado de mi llanto.
Sólo si vienes con tu lámpara madre, amanece.

“IX Concurso "Cuentos Infantiles Sin Fronteras" de Otxarkoaga” , Bilbao- España - 4/ 03 /2011

2011-10-27T10:37:00.001-07:00

MIS VIDEOS

2011-10-26T17:06:00.000-07:00

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Entrega de Premios Concurso Literario "Emilio Charras" 2011

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Presentación Antología "UNA MIRADA AL SUR 2011"
SALÓN DORADO DE LA CASA DE LA CULTURA DEL GOBIERNO DE LA CIUDAD AUTÓNOMA DE BUENOS AIRES -ARGENTINA

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"Beatriz Teresa Bustos en Arquitectos Sociales"

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SOY

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AUTUMNAL

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APARIENCIAS

VIERNES (hojarasca de sueños)

2011-10-13T07:32:00.000-07:00

Harto. Cargando hojarasca de sueños
vienes buscando un rincón
en mi oculta bodega.
Al cruzar la puerta, tu luz
hieres mis ojos como ventisca.
Pasas exhibiéndome la herida escarlata
que reconozco propia y nunca cicatriza.
-No llevo prisa, me dices- pero yo, sí,
quisiera que fueras un centelleo,
una brizna de tiempo, pero no,
eres la copa que debo beber
sorbo a sorbo, sin tener sed.
Sabes a cansancio,
a espesos grises y negros
mezclados con el sinsabor de esta marioneta,
que busca la forma de poder brindar
y romper la copa contra el velo que cubre la vida.
Un rayo brillante, regalo del padre sol
penetra por un resquicio nuevo,
entibiando mis manos,
que acarician diariamente tres perlas blancas
que son mi dulce y diaria letanía.
Amistosamente degustamos
todos los momentos y descubro que soy
una experta “catadora” de soledades.
En silencio, ya tu ocaso
guardas tu talega vacía para emprender la retirada,
al contemplarla te pregunto.
¿Cómo puedes llenar de hojarasca tal belleza?

-Así será, respondes ceremoniosamente,
hasta que saques de raíz
la tristeza que en ti persiste-.
Una extraña mueca me regala
tu rostro repetido
y dándome la espalda
traspasas el umbral,
¡cuidado viajero!, grito
al ver que la espada se clava en ti.
Pero tu, como presintiendo el fin,
sin un gemido te desplomas.
¡Que misterio!
Naces y mueres en el mismo punto
y en el mismo límite.

Sé, que renacerás.
Volverás cargando hojarascas
y ruego, Señor... que no sean de sueños.

LÁGRIMA

2011-08-12T16:09:00.000-07:00

Me delata.
La ley se cumple.
Casto grito en el rostro de la paloma del dolor.

Atados a la niebla,
mis vientos aguardan el oleaje de los árboles.

Una hambruna de copas y aves
acostumbran a mis ojos al espantado silencio.

Dejo por un instante macerar en mí,
los vocablos heridos por el roce.
Mientras espero,
busco en los cristales el código del beso.

Desciendo.
Descifro la trampa del fuego.
Su retorno invisible proyecta la presa
que soy en el espejo.

Marea de ojos.
Las pupilas se agitan, cruje la mirada.
La barca se estrella contra la ceguera del día
…sin perdón.

“IX Concurso de Cuentos Infantiles Sin Fronteras de Otxarkoaga”, Bilbao- España - 4/ 03 /2011

2011-07-26T17:33:00.001-07:00